她看向周敏：“我希望你能和晓晓一起，去楼下走走。看看那些树，看看散步的人，看看这个你们生活在其中、却可能很久没有真正看过的世界。”
周敏颤抖着接过水杯，没有喝，只是紧紧握着，仿佛那是唯一的浮木。她转头看向儿子，嘴唇动了动，却发不出声音。
少年慢慢抬起头，通红的眼睛望向母亲，眼神复杂难辨——有伤痛，有委屈，有怨恨，但最深处，还藏着一丝微弱如星火的、对爱的渴望。
许久，周敏终于找回了自己的声音，沙哑而破碎：
“晓晓我们回家吧。今天妈妈给你做你最爱吃的糖醋排骨，好不好？”
没有回答。但少年缓缓站起身，背上那个因为扔下过楼而略显脏旧的书包，朝门口走去。在门边，他停顿了一下，没有回头，只是轻轻点了点头。
周敏的眼泪再次奔涌而出，但这一次，她没有擦拭，只是起身跟上儿子的脚步。
门轻轻关上。诊疗室重归宁静，只有墙上时钟的滴答声，记录着时间的流逝。
李医生走到窗边，看着楼下的母子二人走出大楼，在傍晚的街道上慢慢走着。开始时隔着一段距离，然后，母亲试探性地靠近，犹豫地伸出手，最终轻轻搭在了儿子的肩膀上。
少年没有躲开。
夕阳将他们的影子拉得很长，很长，在暮色中缓缓融为一体。
李医生轻轻叹了口气，从抽屉里拿出一本厚厚的笔记。翻开，里面记录着一个个名字，一段段故事。她在最新的一页写下日期，然后是两个字：
“希望”。
窗外的天空，最后一抹金红渐渐沉入深蓝。城市华灯初上，每一盏亮起的灯，都是一个正在努力生活的家庭。
而在这万千灯火中，又多了一盏，在漫长的黑暗后，终于开始重新学习如何发出温暖的光。
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