陈建国鬼使神差地停下脚步。
“老板，有那种……带水钻的，粉色的发卡吗？”他问，声音干涩。
摊主头也不抬：“早没了。那种过时的玩意儿，现在谁还戴？喏，就剩几个黑的橡皮筋了。”
陈建国看着摊主手里那一把黑色的、最普通的橡皮筋，沉默了。
他转身，慢慢走回那个昏暗、闷热、充满油烟和颓败气息的城中村巷道。他的影子被路灯拉得很长，拖在身后，像一条沉重的、甩不掉的枷锁。
楼上，张婶家的窗户开着，传来她训斥儿子做作业的大嗓门；对门小情侣似乎在看电影，隐约有欢快的音乐飘出；楼下孙老头大概已经睡了，一片寂静。
陈建国打开那扇绿色的铁门。屋里还是三天前的样子，甚至更乱。地上的土豆青菜早已腐烂，散发出难闻的气味。桌上，那枚粉色的发卡，依旧静静地躺在那里，蒙上了一层薄薄的灰。
他走过去，拿起那枚发卡，握在手里。冰凉的，硌手的。
这一次，没有人会再把它戴在头上了。
他站了很久，然后，开始动手收拾屋子。先把腐烂的蔬菜扫掉，然后擦桌子，拖地。动作笨拙而缓慢。收拾到床底时，他拖出了李薇那个破牛仔背包留下的浅浅印痕，以及几缕掉落的长发。
他蹲在那里，看着那几缕头发，突然抬起手，狠狠抽了自己一个耳光。
清脆的响声在空荡的屋里回响。
然后，他把脸埋进掌心，肩膀剧烈地抖动起来。没有声音，只有压抑的、从胸腔深处挤压出来的、野兽受伤般的呜咽。
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