把截图设为收款码，动作有些笨拙，她不太会用这些新功能。
王大勇沉默了几秒，走回自己摊位。五分钟后，他的肉夹馍摊前贴出了新的收款码——同样是陈建国的。
像涟漪扩散开来。
赵阿姨的烤红薯摊、小刘的麻辣烫摊、卖糖炒栗子的老周、炸串的年轻情侣、鸡蛋灌饼的小夫妻……一个接一个，无声地更换着手机屏幕上的二维码。没有讨论，没有商议，只有偶尔交汇的目光和微微的点头。
清晨六点，第一批学生出现在学府路。
“阿姨，一杯豆浆，一根油条。”一个戴眼镜的男生递过手机。
李姐指了指贴在车上的新收款码：“扫这个。”
男生扫了，付款成功，备注自动显示“建国”。他愣了一秒，抬头看向李姐。李姐正在舀豆浆，没有看他，只是眼眶有些红。
消息传得比晨风还快。
上午十点，学府路出现了前所未有的景象——每个摊位前都排起了长队。附近大学的学生来了，附近办公楼的上班族来了，住在几公里外的居民也来了。队伍从街头排到街尾，又蜿蜒折返，像一条温暖的人龙。
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没有人维持秩序，但队伍安静而有序。排到的人不问价格，不挑拣食材，扫码，付款，接过食物，然后默默地走到一边。很多人买了不止一份，肉夹馍的老王看见一个女生提了十个肉夹馍离开，边走边打电话：“你们宿舍的都买到了，中午就吃这个吧，对，学府路，大家都在买。”
中午时分，当地的社区微信群炸开了锅。有人拍了照片发到网上——长到看不见尽头的队伍，每个摊位前更换的收款码，摊主们沉默而忙碌的身影。配文只有一句话：“今天，整个学府路只卖一家煎饼。”
照片在本地论坛、微博、朋友圈疯传。到下午三点，相关话题冲上了热搜。
“煎饼爷爷的收款码”成了当天最特殊的网络募捐。不能亲自到场的人们，从视频里截图二维码，默默地转账。五块、十块、五十、一百……备注里写满了留言：
“陈叔叔加油，我吃了您四年煎饼。”
“煎饼爷爷，我毕业三年了，还记得您总给我多加一个蛋。”
“愿早日康复，来自北京的程序员。”
“学府路常客，一点心意。”
“陌生人，请一定好起来。”
转账提示音在陈建国的手机里响成了一首不间断的歌。手机在医院的床头柜上振动着，屏幕一次次亮起，又一次次暗下去。他儿子陈宇从北京赶回来，握着父亲的手，看着那不断跳出的数字，泪如雨下。
傍晚，学府路的灯火比以往更早亮起，也更明亮。每个摊位都延长了营业时间，食材不够了就去补货，补货的车在街口排成了队。摊主们的手没有停过，李姐的手腕肿了，老王的后背湿透了，小刘的妻子悄悄在车里给孩子喂了奶又赶紧回到摊前。
但没有一个人说累。
晚上九点，最后一波学生下课赶来。一个艺术学院的女孩带着吉他，在陈建国的空摊位前轻轻弹唱：
“这条街有多长，长不过二十年晨光
铁板上的温度，温暖了多少寒窗
如果爱有形状，大概是一个圆圆的梦想
在烟火气中旋转，在金黄的希望里飘香……”
歌声很轻，但整条街都安静下来。摊主们停下手中的活，排队的人们抬起头，远处居民楼的窗户一扇扇打开。歌声飘荡在学府路上空，和食物的香气、蒸腾的热气混在一起，飘进十月的晚风里。
深夜十一点，最后一盏灯熄灭。摊主们没有像往常一样各自回家，而是不约而同地聚在了陈建国的煎饼车前。