产？那是我儿子的买命钱！”林国栋双眼赤红，声音嘶哑，仿佛一头被逼到绝境的困兽，“程序？什么程序？等我儿子腿没了，你们的程序就走完了吗？！你们这是吃人血馒头！用我儿子的不幸给你们基金会脸上贴金，然后把我们一脚踢开！”
会议室玻璃墙外，有几个员工好奇地张望，但很快被王经理用眼神瞪了回去。这里的空气仿佛凝固了，空调的冷风吹在林国栋身上，让他感到刺骨的寒。他从对方冰冷的眼神和官腔十足的话语中，彻底明白了——这一百万，就像挂在驴子眼前的胡萝卜，看得见，却永远也吃不到。所谓的希望，从一开始，就是一个精心设计的诱饵。网友们滚烫的爱心，成了某些机构账面上冰冷的数字和可以随意挥霍的“社会效益”。
王经理整理了一下领带，下了最后通牒：“林先生，如果您继续在这里扰乱办公秩序，我们将不得不请保安了。关于善款的使用，请您先回去等我们的评估通知。记住，这钱，是捐给我们基金会的。”最后那句话，他刻意加重了语气，像一把淬了冰的匕首，彻底捅穿了林国栋最后的幻想。
林国栋失魂落魄地走出那栋金碧辉煌的写字楼，阳光依旧明媚，车水马龙，都市繁华如昔。但他却觉得，这个世界比晓阳被撞飞的那个瞬间，还要黑暗和寒冷。他抬头望着灰蓝色的天空，那张百万募捐成功的截图还在手机里散发着嘲讽的光。他不知道该如何面对医院里等待手术的儿子，也不知道该如何面对那些捐了钱、还在评论区留言询问进展的、素未谋面的好心人。
希望，原来可以如此残忍。它先给你一丝微光，让你拼尽全力向上爬，然后在即将触碰到顶点时，亲手把你推下更深的悬崖。
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