，她的脸白得像纸，眼睛很亮。
“你要走？”她问。
墨尘点头。“嗯。”
“去哪儿？”
“无光之域。”
苏浅雪看着他。“我跟你去。”
墨尘摇头。“你不能去。那里没有光，你进去了，就看不见路了。”
苏浅雪沉默了很久。“那你呢？你看得见？”
墨尘没有回答。他低头看着自己的心口，那道光还在跳，剑还在长。它就是他的光，他不需要外面的光。他走到哪儿，它都亮着。它亮着，他就看得见路。苏浅雪没有这道光，她进去了，就什么都看不见了。他会迷路，但不会迷路太久。她会迷路一辈子，再也出不来。
“我走了。”他说。
苏浅雪看着他，看了很久。然后她点头。“早点回来。”
墨尘转身，走回屋后。接引使还站在那里，那道口子还开着。他站在口子前，看着里面的黑暗。风从里面吹出来，冷的，带着一股腐烂的味道。他深吸一口气，迈了进去。
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黑暗吞没了他。不是慢慢吞没的，是一瞬间的事。他脚刚踏进去，身后的光就没了，声音也没了，空气也没了。只有黑暗，什么都看不见的、什么都听不见的、什么都闻不到的黑暗。他站在黑暗里，低头看着自己的心口。那道光还在，微弱得像风中残烛，但它还在。他看着那道光，一步一步向前走。脚下没有路，是空的，但他踩下去，有东西托着他。不是实地，是软的，像踩在棉花上。他不知道那是什么，但他知道，那东西在带他走。
走了很久。他不知道自己走了多久，在这里，时间没有意义。他只能凭心跳计数。心跳了一千下，两千下，三千下。走到心跳三千下的时候，前方出现了一点光。不是他的光，是别的光，惨白的，冷的，像死人眼睛里的光。他朝那道光走去。光越来越近，越来越大。不是一盏灯，是一座殿。黑瓦白墙，门楣上挂着一块匾，写着三个字——无光殿。
墨尘站在殿门前，看着那扇门。门是黑的，铁做的，上面刻满了符文。那些符文他不认识，但他知道它们是什么意思。它们在说——进来，进来，进来就出不去了。他伸出手，推门。门没有动。他又推了一下，还是没有动。他后退一步，用肩膀撞。门开了，吱呀一声，很尖，像婴儿的哭声。
门后是大殿。很大，很空，地面是青石板的，光溜溜的，能照见人的影子。大殿尽头有一个石台，石台上躺着一个人。那人穿着铠甲，锈迹斑斑，脸上罩着铁面具，看不清脸。他的双手交叠放在胸前，握着一把剑。剑身通体漆黑，剑柄血红。戮剑。
墨尘走过去，站在石台前，看着那把剑。他能感觉到剑在呼吸，不是活人的呼吸，是那种死了很久、还在等的呼吸。它在等主人醒来，等主人握住它，等主人带它出去。它等了一万三千年，还在等。
墨尘伸出手，握住剑柄。剑是凉的，凉得像冰。他握紧了，想把它从那人手里抽出来。抽不动。那人握得太紧了，手指像铁箍一样箍在剑柄上。他又用了点力，还是抽不动。他松开手，看着那人的手。手是黑的，干枯的，指甲很长，像鸟爪。他掰那人的手指，掰不开。他一根一根地掰，掰到第三根的时候，手指断了。不是掰断的，是自己掉的，像枯枝从树上掉下来。手指掉在地上，摔成了粉末。他又去掰第四根，又掉了。第五根，掉了。六根全掉了。那人手里只剩剑，剑从掌心里滑出来，落在石台上，叮的一声。
墨尘拿起剑。剑很重，比他想象的重。他双手握着剑柄，剑尖朝下，竖在身前。剑身上的锈迹在黑暗中发着微弱的红光，像干了的血。他看着那把剑，想起那些死在这把剑下的人，想起他们